Cronicas de la ciudad de buenos aires...

En estos dias estuve leyendo a galeano, gracias a mi amiga Andina que paro unos dias en baires (Ana, ustedes los porteños no prenden la calefaccion en las casas!! - y ella que viene de la patagonia...-) y, gracias a la susodicha, que , al igual que yo, tiene la costumbre de revisar las bibliotecas de sus anfitriones (que hay mejor que eso?? ) me encontró escondido "El libro de los abrazos", de Galeano. Aun con sus páginas amarillentas, y robado de quien sabe que biblioteca de algun primo o tia, desde que quedo arriba de la mesa no pare de leerlo, y cada relato despierta en mí una sonrisa. Tal vez a modo de despedida, o de nostalgia anticipada por mi querida pero extremadamente humeda Buenos Aires, decidi copiar al maestro y citar sus cronicas de mi ciudad, aunque admito que todas las crónicas de las diferentes ciudades latinoamericanas que cita, y a las que tuve la oportunidad de conocer, no tienen nada de erroneo, y me dibujan una sonrisa al leerlas. Este sera su libro de los abrazos, pero de algo estoy segura, Buenos Aires es la ciudad de los encuentros con abrazos, a pesar de sus 13 o mas millones de almitas... El mundo es un pañuelo!! y en buenos aires tienen uno de esos lindos y bordaditos por las abuelas...

Disfruten!!!

"Crónica de la ciudad de Buenos Aires

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A mediados de 1984, viajé al río de la Plata.

Hacía once años que faltaba de Montevideo; hacía ocho años que faltaba de Buenos Aires. De Montevideo me había marchado porque no me gusta estar preso; de Buenos Aires, porque no me gusta estar muerto. Pero ya en 1984 la dictadura militar argentina se había ido, dejando a su paso un imborrable rastro de sangre y mugre, y la dictadura militar uruguaya se estaba yendo.

Yo acababa de llegar a Buenos Aires. No había avisado a los amigos. Quería que los encuentros ocurrieran sin hacerlos.

Un periodista de la televisión holandesa, que me había acompañado en el viaje, me estaba entrevistando frente a la puerta de la que había sido mi casa. El periodista me preguntó qué se había hecho de un cuadro que yo tenía en mi casa, la pintura de un puerto para llegar y no para marcharse, un puerto para decir hola y no adiós, y yo empecé a contestarle con la mirada clavada en el ojo rojo de la cámara. Le dije que no sabía adónde había ido a parar ese cuadro, ni adónde había ido a para su autor, el negro Emilio, Emilio Casablanca: el cuadro y Emilio se me habían perdido en la niebla, como tantas otras gentes y cosas tragadas por aquellos años de terror y lejanía.

Mientras yo hablaba, advertí que una sombra venía caminando por detrás de la cámara y se quedaba a un costado, esperando. Cuando terminé, y el ojo rojo de la cámara se apagó, moví la cabeza y lo vi. En aquella ciudad de trece millones de habitantes, el negro Emilio había llegado hasta esa esquina, por pura casualidad, o como se llame eso, y estaba en aquel preciso lugar en el instante preciso. Nos abrazamos bailando, y después de mucho abrazo Emilio me contó que hacía dos semanas que venía soñando que yo volvía, noche tras noche, y que ahora no lo podía creer.

Y no lo creyó. Esa noche me llamó por teléfono al hotel y me preguntó si yo no era sueño o borrachera."

Eduardo Galeano, El libro de los abrazos

No nos salvemos... Salud, mario!

Al maestro de maestros, al que ha luchado del otro y de este lado del charco, que nos dejó una estela imborrable en nuestras memorias, bibliotecas y corazones, que nos ha servido de guia espiritual, y de sosten intelectual, mi mas respetuoso homenaje... ya te he citado, mario, en otra entrada al blog, de todos modos dejo mi poesia preferida, y la que sigue siendo mi leit motiv, mi camino, mi guia, mi lucha cotidiana, mi todo... No te salves!

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Brindemos, gente, que hoy sigue siendo siempre, todavia!!

De amistades y sueños, de mujeres y hombres despiertos...

Amigos, hace tiempo que no actualizo mi blog. Será el correr diario de la vorágine del trabajo que nos lleva de un lado al otro sin saber con rumbo cierto hacia donde huimos, será que andamos perdidos en nuestros pensamientos, será que nuestros sueños estan en un puño y algunas emociones nos mantienen paralizados... Estos días les puedo confesar que he vivido mas vida social de lo que viví en mucho tiempo. Es que en unos meses cumpliré mi anhelo de llevar a cabo mi proyecto de vida en el sur, la patagonia, más exactamente en El Calafate, a orillas del lago argentino y frente a esas hermosas montañas nevadas, a pocos km del paraíso de los glaciares. El hecho de mi posible próxima y no tan lejana separación física de mis seres queridos (familiares y amigos, parafraseando al maestro), me ha hecho llevar a vivir con más intensidad aún mis dias porteños y disfrutar de la compañia de esa gente que tan bien le hace a uno cruzar por su vida. Por eso es que hago este pequeño stop en mis encuentros cotidianos para dar señales de humo, y mas adelante actualizare mis diferentes pasos hacia mi sueño por cumplir. Por el momento estoy cumpliendo los sueños locales, y viendo a la gente que quiero, mis viejos y nuevos amigos, pasando noches eternas entre cerveza, mates y música, y quiero agradecerle a todos los que siempre estan, estuvieron y estaran ahi conmigo para ayudarme con sus granitos de arena a construir mi futuro. Los quiero mucho!! Cada quien sabe que parte le toca, gracias a todos por estar ahi... Ana

Paz

Esta tarde pensé en subir uno de mis escasos cuentos. Lo escribí hace mas de 4 años luego que volvi del hospital despues de finalizar una semana durísima porque habian fallecido dos pacientes mios muy queridos.

A veces, los médicos nos creemos invvencibles y nos olvidamos de ese lado humano que tenemos. Pero es todo mentira, solo un escudo de protección que utilizamos para no lastimarnos tanto y hacernos menos vulnerables a los golpes de la vida, que obviamente nos chocan muy seguido.

Les transmito mi sentimiento de ese momento, para que vean que dentro nuestro, como medicos, no hay una roca, sino un ser humano, y muy sensible por cierto.

Díganme que les parece, espero que les guste...

Un abrazo

Ana

"Paz"

"Imaginaba lentamente el transcurrir eterno del tiempo, mientras los minutos se hacían horas, las horas días, los días, tal vez, (no lo sabia), meses. Veía pasar rostros, miradas tristes, animas, ecos quizás de palabras optimistas, lagrimas acongojadas, rezos, promesas y suplicas entre otras cosas. Delante de sus ojos se repetían miles de veces , cual película de ficción, los flashes interminables de sus remembranzas. Revivió cada llanto, risa, lágrima propia, cada primer paso, primera caída, la vez que fue de la mano de su madre al jardín de infantes de estreno, el primer día en la primaria, sus diez años entre amigos jugando a la mancha, ese viaje a conocer el mar, aquel primer beso en segundo año de la secundaria, aquella vez q Lucia había tomado su mano temerosa por las calles de su barrio, el día aquel que fueron al cine a ver el estreno romántico que hizo surgir un abrazo eterno y algunas lagrimas. Volvían a su mente cada retazo de esa breve historia que había sido hasta hacia un par de meses su vida, la que hasta ese momento fuera el veloz torbellino luminoso que ahora le permitía mantenerse respirando. Inhalando y exhalando lenta y pausadamente ese aire no tan puro como sus ideales, su intacta inteligencia, la rebeldía propia de su poco experimentada edad. Solo podía soportar este suplicio, sabiendo que tenia rostros amigables y conocidos a su alrededor, manos compañeras, caricias incondicionales, hasta el último momento. Era la única manera de pasar esos minutos en los que sentía que el poco oxigeno de sus pulmones se le escapaba como agua entre los dedos.Hasta que llego al momento previo a su abordaje a este estado, a esta dolencia tan insidiosa como infiel, a ver su vida como en un escaparate sin poder alcanzarla mas, a querer nunca haber nacido para llevar esta carga. Y a pesar de lo sufrido, del tiempo transcurrido en larga espera impaciente de la paz culmine que sucede a todo terremoto, Gabriel supo soltar su mano de los últimos soplos de vida que se iban casi sin desearlo, o deseándolo. Quiso decir adiós con su propio idioma, y tuvo tiempo para despedirse de los suyos, de aquellos que incondicionalmente habían estado a su lado hasta el momento final. Porque el sabía que ese no era el final. El sabía que no en vano había luchado para llegar hasta allí, y que dejaría en esa tierra que pisó su estela imborrable, que todos los seres que había y que lo habían amado lo harían por siempre. Que nunca se borraría su recuerdo en esa lucecita blanca y brillante que todos tenemos en un rincón de nuestras almas. Que quienes habían luchado también lo llevarían consigo para siempre. Y así fue que, lentamente, sin sufrimiento ya y con una sensación de plenitud y calma poco comparable, decidió partir para alivianar tanta carga, decidió sentirse como una pluma o mas liviano que eso, sentir como sus pulmones podían llenarse de todo el oxígeno del mundo, y volar, como siempre lo había hecho.Porque si algo no había perdido, era la capacidad de levantar vuelo."

Todavía... una cancion de amor??

Uno de mis íconos de la que llamo "poesía musical", como digo a estos enormes artistas de la música de cantautor, el más grande en nuestro país, el Sr. Andrés calamaro (me quito el sombrero) , ha puesto a mis pensamientos muchas veces notas por medio de sus palabras. Quien no ha vivido una tortuosa historia de amor o no se ha sentido alguna vez ifentificado con sus letras...?
En este caso cito una canción del maestro, "todavía una canción de amor", siendo lo que me está movilizando en estos días... Como es de contradictorio el amor, o esos sentimientos encontrados que surgen dentro nuestro. Es difícil saber a ciencia cierta si el amor llega o no, o si será esa persona la elegida. Cuantas veces nos lo hemos preguntado? Pero si, es cierto que, cuando se hace al alcance de la mano, se esfuma el interés... Porque sera que el ser humano es la unica persona que , no solo tropieza 2 veces con la misma piedra, sino que además elige el camino sinuoso, mas largo y peligroso para llegar al mismo objetivo?
Siempre me lo preguntaré, pero hasta ahora en mis casi 34 años no he llegado a encontrar la respuesta... Ustedes la tienen?? Disfruten esta poesía...



"Todavia una cancion de amor

No te fíes si te juro que imposible,
no dudes de mi duda y mi quizás.
El amor es igual que un imperdible
perdido en la solapa del azar...
La luna toma el sol de madrugada,
"nunca jamás" quiere decir "tal vez".
La muerte es una amante despechada
que juega sucio y no sabe perder.
Estoy tratando de decirte que
me desespero de esperarte,
que no salgo a buscarte porque sé
que corro el riesgo de encontrarte;
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor;
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor.
No corras si te llamo de repente,
no te vayas si te digo "piérdete":
a menudo los labios más urgentes
no tienen prisa dos besos después.
Se aferra el corazón a lo perdido,
los ojos que no ven miran mejor.
Cantar es disparar contra el olvido,
vivir sin ti es dormir en la estación.
Estoy tratando de decirte que
me desespero de esperarte,
que no salgo a buscarte porque sé
que corro el riesgo de encontrarte;
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor;
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor;
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor..."

Historias de amor

Parafraseando al maestro dolina, y tomando parte de sus escritos decidi a transcribir sus letras, tomadas del libro "cronicas del angel gris". Para el que no lo leyó, más que recomendable, este poeta y filosofo de la vida y de los barrios porteños sabe hacer emocionar hasta las lágrimas y por mas que mezcle realidad con fantasía siempre nos hara conmover y traera viejos recuerdos a nuestra memoria.
Espero que les guste, yo creo que dolina tiene razon. Es dificil encontrar el amor. Pero, algunos suertudos hay...

"HISTORIAS DE AMOR (Por Alejandro Dolina)


 El universo es una perversa inmensidad hecha de ausencia.  Uno no
esta en casi ninguna parte.  Sin embargo, en medio de las infinitas
desolaciones hay una buena noticia: el amor.  Los Hombres Sensibles de
Flores tomaban ese rumbo cuando querian explicar el cosmos.  Y hasta
los Refutadores de Leyendas tuvieron que admitir casi sin reservas,
que el amor existe.  Eso si, nadie debe confundir el amor con la
dicha.  Al contrario: a veces se piensa que amor y pena son una misma
cosa.  Especialmente en el barrio del Angel Gris, que es tambien el
barrio del desencuentro.  Las historias amorosas de los tiempos
dorados son casi siempre tristes.  Esto no basta para afirmar que
todos los romances fueron desdichados: sucede -tal vez- que el arte
necesita nostalgia.  No se puede ser artista si no se ha perdido algo.
Los poemas de amor satisfecho aparecen como una compadrada de
mercaderes afortunados.  Por eso los poetas de Flores buscaban el
desengaño, porque pensaban que cerca de el andaba el verso perfecto.
Casi todos quedaban en la mitad del camino.  Manuel Mandeb veia las
cosas de un modo mas complicado.  Admitia que la pena de amor conducia
al arte.  Pero tambien sostenia que el proposito final del arte es el
amor.  La recompensa del artista es ser amado.  Asi pareceia opinar
Ives Castagnino, el musico de Palermo, quien componia valses
melancolicos al solo efecto de seducir señoritas.  Cuando no lo
lograba, su tristeza le dictaba otras canciones que mas tarde le
servian para deslumbrar señoritas nuevas y asi recomenzaba el
circulo.  Algunos muchachos sin vocacion artistica trataban de merecer
a las damas cultivando las ciencias, la bondad, el coraje, la riqueza
o la extorsion.  Los autores de aforismos extrajeron de estas
realidades una conclusion modesta: si no fuera por el amor, nadie
haria gran cosa.  Las muchachas beligerantes podian objetar que estos
pensamientos parecen reservados a la conducta masculina.  Al respecto,
Mandeb creia que las mujeres hacian de ellas mismas un hecho
artistico.

  El poligrafo de Flores, en un rapto de arbitrariedad, llego a
establecer un orden de cualidades, segun su eficacia para enamorar.
Coloco en primer lugar la belleza y luego la juventud, aclarando que
estas dos virtudes son tal vez una sola.  Despues ubico las
condiciones espirituales: inteligencia y bondad.  En ultimo termino,
el poder y el dinero.  Muchedumbres de feos de cierta edad polemizaron
con Mandeb reclamando el derecho a ser amados por su limpieza,
trayectoria comercial o apellido ilustre.  De todos modos, para este
oscuro pensador, el amor era una flor exotica cuyo hallazgo ocurria
muy pocas veces.

  - De cada mil personas que pasen por esa puerta -decia- acaso nos
conmueva solamente una. Del mismo modo, quiza solo una entre las mil tenga
a bien impresionarse con nosotros. La cuenta es sencilla: sin contar
percepciones engañosas y desilusiones  posteriores, la posibilidad de un
amor correspondido es de una en un millon. No esta tan mal, despues de
todo.
  Pero dejemos la pura especulacion de los espiritus obtusos de Flores.
Mucho mas interesante es saber como amaron realmente. Para ellos habremos
de transcribir algunas historias que presumen de veraces y que han llegado
hasta nosotros por avenidas literarias o por oscuros atajos confidenciales.

HISTORIA DEL QUE ESPERO SIETE AñOS

  Jorge Allen, el poeta, amaba a una joven  pechugona de los barrios
hostiles.
  Segun supo despues, alcanzo a ser feliz. Una noche de junio, la chica
resolvio abandonarlo.
  - No te quiero mas - le dijo.
  Allen cometio entonces los peores pecados de su vida; suplico, se
humillo, escribio versos horrorosos y lloro en los rincones.
  La pechugona se mantuvo firme y rubrico la maniobra entreverandose con
un deportista reluciente.
  El poeta recobro la dignidad y empleo su tiempo en amar sin esperanzas
y en recordar el pasado. Su alma se retemplo en el sufrimiento y se
hizo cada vez mas sabio y bondadoso. Muchas veces soño con el regreso de
la muchacha, aunque tuvo el buen tino de no esperar que tal sueño se
cumpliera.
  Mas tarde supo que jamas habria en su vida algo mejor que aquel amor
imposible.
  Sin embargo, una noche de verano, siete años y siete meses despues
de su pronunciamiento, la pechugona aparecio de nuevo.
  Las lagrimas le corrian por el escote cuando le confeso al poeta:
  - Otra vez te quiero.
  Allen nunca pudo contar con claridad lo que sintio en aquellas horas.
El caso es que volvio  a su casa vacio y desengañado. Quiso llorar y no
pudo. Nunca mas volvio a ver a la pechugona. Y lo que es peor, nunca mas,
nunca mas volvio a pensar en ella ni a soñar su regreso.


HISTORIA DEL QEU SE ENAMORO DE UNA NIñA DEMASIADO JOVEN

  Manuel Mandeb supo tener amores con una niña muy joven de la calle
Paez. La muchacha no hizo cuestion por la diferencua de edades y
ademas es cierto que Mandeb era un hombre de aspecto soberbio, dentro de
su sombrio estilo.
  Pero pronto empezaron las dificultades.
  Un dia Mandeb insistio en caminar bajo un aguacero mientras recitaba
a los gritos un soneto flamante.
  Una noche le hizo el amor en la casa embrujada de la calle Campana
para espantar a los demonios.
  A veces, en la madrugada, se trepaba hasta la ventana de la niña, en
el tercer piso, y dejaba prendida una flor roja.
  Una tarde de invierno le hizo probar el licor del olvido y el vino
del recuerdo.
  En verano, le sacaba la blusa en las calles oscuras y le ponia alguna
de sus gastadas camisas azules.
  Para su cumpleaños le regalo una sombra robada en Villa del Parque
que habia encerrado en una cajita de cristal.
  Despues enseño a todos los pajaros de Flores a cantar el nombre de la
muchacha en su ventana.
  Entonces la niña abandono a Mandeb y comento luego a sus amistades
en una pizzeria:
  -No eramos de la misma generacion.

HISTORIA DEL QUE SE DESGRACIO EN EL TREN

  Jaime Gorriti tomaba todos los dias el tren de las 14.35.
  Y todos los dias se fijaba en una estudiante morocha. Con prudente
astucia  trataba de ubicarse cerca de ella y -a veces- ligaba una mirada
prometedora.
  Una tarde  empezo a saludarla. Y algunos dias despues tuvo ocasion de
hacerse ver, ayudandola a recoger unos libros desbarrancados.
  Por fin, un asiento desocupado les permitio sentarse juntos y conversar.
Gorriti acelero y le hizo conocer sus destrezas de picaflor aficionado.
No andaba mal. La morocha conocia el juego y colaboraba con retruques
adecuados.
  Sin embargo, los demonios decidieron intervenir.
  Saliendo de Haedo, la chica trato de abrir la ventanilla y no pudo. Con
festo mundano, Gorrito copo la banca.
  - Por favor....
  Se prendio de las manijas, tiro hacia arriba con toda su fuerza y se
desgracio con un estruendo irreparable.
  Sin decir palabra, se fue pasillo adelante y se largo del tren en Moron.
Desde ese dia empezo a tomar el tren de las 14.10.


HISTORIA DEL QUE PADECIA LOS DOS MALES.

  En la calle Caracas vivia un hombre que amaba a una rubia.
  Pero ella lo despreciaba enteramente.
  Unas cuadras mas abajo dos morochas se morian por el hombre y se
le ofrecian ante su puerta. El las rechazaba honestamente.
  El amor depara dos maximas adversidades de opuesto signo: amar a
quien no nos ama y se amados por quien no podemos amar.
  El hombre de la calle Caracas padecio ambas desgracias al mismo tiempo
y murio una mañana ante el llanto de las morochas y la indiferencia
de la rubia.


HISTORIA DEL QUE NO PODIA OLVIDAR.

  El ruso Salzman tuvo muchas novias. Y a decir verdad solia dejarlas al
poco tiempo. Sin embargo jamas se olvidaba de ellas.
  Todas las noches sus antiguos amores se le presentaban por turno en
forma de pesadilla. Y Salzman lloraba por la ausencia de ellas.
  La primera novia, la verdulera de Burzaco, la pelirroja de Villa Luro,
la inglesa de La Lucila, la arquitecta de Palermo, la modista de Ciudadela.
Y tambien las novias que nunca tuvo: la que no lo quiso, la que vio una sola
vez en el puerto, la que le vendio un par de zapatos, la que desaparecio en
un zaguan antes de cruzarse con el.
  Despues Salzman lloraba por las novias futuras que aun no habian
llegado. Los hombres sabios no se burlaban del ruso pues comprendian
que estaba poseido del mas sagrado berretin cosmico: el hombre queria
vivir todas las vidas y estaba condenado a transitar solamente por una.
Aprendan a soñar los que se contentan con sacar la loteria......


LA CALLE DE LAS NOVIAS PERDIDAS.

  Hay una calle en Flores en la que viven todas las novias abandonadas.
Al atardecer salen a la vereda y miran ansiosas hacia las esquinas para ver
si vuelven los novios que se fueron. A veces conversan entre ellas y
rememoran viejos paseos por el Rosedal.
  Por las noches se encierran a releer cartas viejas que guardan en
cajitas primorosas o admirar fotografias grises.
  Los domingos se ponen vestidos floreados y se pintan los labios.
Algunas escriben diarios intimos con letra prolija.
  Dicen que no es posible encontrar esa calle. Pero se sabe que algun
dia desembocara en la esquina el batallon de los novios vencedores de la
muerte para rescatar a las novias perdidas y llevarlas de paseo al Rosedal.
Esto sera dentro de mucho timepor, cuando endulce sus cuerdas el pajaro
cantor.


  Existen por ahi infinidad de personas confiables que juran que el amor
es posible en todos los barrios. No habra de discutirse semejante  tesis.
Pero el que tuviera que vivir pasiones locas, es mejor que no pierda el
tiempo en rumbos equivocados. Una historia terrible esta esperando
en Flores. "

El tiempo, el implacable, el que pasó...

Estuve en unos días raros de soledad y aislamiento. Realmente pensando en cosas que ya han pasado, y haciendo nuevamente alusión al efecto de la memoria sobre el olvido y el recuerdo reverberante que no nos permite comenzar de cero, en estos dias se ha estado haciendo carne. Los recuerdos afloran y el olvido, se olvida. Y el tiempo hace notar su paso, orgulloso, implacable, omnipotente... y alli queda nuestra memoria firme, sin perder un segundo de recuerdo, haciendo caso omiso... Y alli estamos, tratando de sacar conculsiones, intentando hacer balances, y creyendo que el tiempo todo lo borra y todo lo mejora. Y sin embargo, el tiempo pasa y lo único que logra es dejarnos más arrugados y canosos, pero no más desmemoriados. Será que somos la rencarnacion de funes? o será que, como dice el maestro, el olvido está lleno de memoria... El traicionero reloj da vueltas, y la huella de nuestro pasado queda intacta... Disculpen la melancolía... Salud, y hasta la próxima! Les dejo una hermosa letra del maestro Pablo Milanés, para el recuerdo....

"El tiempo, el implacable, el que pasó

(Pablo Milanés)

El tiempo, el implacable, el que pasó, siempre una huella triste nos dejó, qué violento cimiento se forjó llevaremos sus marcas imborrables. Aferrarse a las cosas detenidas es ausentarse un poco de la vida. La vida que es tan corta al parecer cuando se han hecho cosas sin querer. En este breve ciclo en que pasamos cada paso se da porque se sienta. Al hacer un recuento ya nos vamos y la vida pasó sin darnos cuenta. Cada paso anterior deja una huella que lejos de borrarse se incorpora a tu saco tan lleno de recuerdos que cuando menos se imagina afloran. Porque el tiempo, el implacable, el que pasó, siempre una huella triste nos dejó"

El olvido esta lleno de memoria...

Cada vez que creemos que estamos exentos de esos recuerdos que nos atormentan, de esas imágenes que se hacen eternas en nuestras retinas, vuelven a aparecer, como un fantasma de días más felices, aquellos momentos que ya formaban parte, o lo creiamos así, de nuestra historia. La historia no es tal, y el que crea que el olvido llega, se equivoca. Solo se duermen las pasiones y quedan congeladas, ante el mínimo estímulo, la mínima chispa que se acerca, se derriten y surge de nuevo la avalancha de sentimientos, vivencias, colores, olores, tactos, sabores... Es difícil ponerle freno a la memoria. El recuerdo, puede más que el olvido.

Varios poetas han escrito al respecto, rescato obras maestras de mis dos preferidos, Mario Benedetti y Pablo Neruda, acerca del olvido, la memoria, y lo imposible que resulta que el primero erradique a la segunda...

Ese Gran Simulacro

"Cada vez que nos dan clases de amnesia

como si nunca hubieran existido

los combustibles ojos del alma

o los labios de la pena huerfana

cada vez que nos dan clases de amnesia

y nos conminan a borrar

la ebriedad del sufrimiento

me convenzo de que mi región

no es la farándula de otros

en mi región hay calvarios de ausencia

muñones de porvenir/ arrabales de duelo

pero también candores de mosqueta

pianos que arrancan lágrimas

cadáveres que miran aún desde sus huertos

nostalgias inmoviles en un pozo de otoño

sentimientos insoportablemente actuales

que se niegan a morir allá en lo oscuro

el olvido está tan lleno de memoria

que a veces no caben las remembranzas

y hay que tirar rencores por la borda

en el fondo el olvido es un gran simulacro

nadie sabe ni puede/ aunque quiera/ olvidar

un gran simulacro repleto de fantasmas

esos romeros que peregrinaran por el olvido

como si fuese el camino de santiago

el día o la noche en que el olvido estalle

salte en pedazos o crepite/

los recuerdos atroces y los de maravilla

quebrará los barrotes de fuego

arrastrarán por fin la verdad por el mundo

y esa verdad será que no hay olvido"

Mario Benedetti, El olvido Está lleno de memoria.

Poema 20

"Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.

Escribir por Ejemplo: La noche esta estrellada

y tiritan azules los astros a lo lejos.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En noches como esta la tuve entre mis brazos,

la bese tantantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, y a veces yo también la queria,

como no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche,

pensar que no la tengo, sentir que la he perdido,

oir la noche inmensa, más inmensa sin ella

y el verso cae al alma, como al pasto el rocío.

Que importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche esta estrellada y ella no esta conmigo.

Eso es todo, a lo lejos alguien canta, a lo lejos.

Mi alma no se conforma con haberla perdido,

como no acercarla, mi mirada la busca,

mi corazón la busca y ella no esta conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Ya no la quiero, es cierto, pero cunato la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro, será, de otro como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro, sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor y tan largo el olvido.

Aunque este sea el último dolor que ella me causa

y estos los últimos versos que yo le escribo. "

Pablo Neruda, 20 poemas de amor y una cancion desesperada.

2009... Esos locos bajitos...

Dificil sacar un balance de este año, de tanto trajeteo durante este 2008.

Fue un año raro, en lo que a mi respecta. Vivi muchas cosas desde lo laboral y desde lo emocional, pase experiencias unicas, muchisimos viajes, estuve a punto de cambiar mi modo y lugar de vida radicalmente gracias a una propuesta de viaje a la patagonia para trabajar alla, y finalmente no se dio. Llegando el fin de año vino la propuesta del trabajo en san justo, con mi especialidad, y me cambió el panorama.

Finalmente llego el 31 y tuve el placer de poder reunirme en familia. Hace 11 años se fue mi prima silvana a vivir a españa, a buscar un horizonte mejor en medio de una crisis economica por la que pasaba nuestro pais y nunca ha terminado de superar. Y luego de 11 años sin pasar un año nuevo en familia pudo venir para estas fechas, ya con su marido y su hija, Malenita, que cumplio 4 años para la fatidica fecha del 30 de diciembre. Ella nació cuanto tantas almas se quemaban. Ella es una de esas almitas revividas entre las cenizas. Y es un alma alegre, feliz, y preciosa. Agradezco a la vida haber podido estar brindando este año con mis seres queridos, mis viejos, mi abuela, que cumple en febrero 97 años, mi hermano con su mujer y su hijito, mi sobrinito Simon, que esta estrenando sus flamantes 2 meses y 10 dias y abre los ojos esperanzado a un mundo no tan limpio. Espero que Tanto malena, como simon como tantos otros niños puedan ver el futuro mas claro de lo que lo venimos viendo nosotros.

Mientras tanto estaremos tratando los "adultos" (entre comillas porque soy fiel seguidora de peter pan, todos tenemos un niño dentro y deseamos volar con el al pais del nunca jamas!) de mejorar el panorama lo mas que podamos para que crezcan rodeados de amor, y sin violencia.

Esperemos que el panorama se aclare, que la guerra no prospera y solo de resultado el amor.

Que este año traiga, para esos locos bajitos, lo que no ha podido traer este que paso, y que cada año sea mejor que el anterior, para todos...

Salud!!

Brindemos, que hoy es siempre todavía!

Ana